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101			_afre _cfre
102			_aFRA
200			_aPoussir̈e d'homme _bLIV _fDavid Lelait
210			_a[ S.l] _cEditions Anne Carrir̈e _d2006
215			_a1 vol (159 p.) _d21 cm
330			_aCe dimanche soir, tes jours d'homme m'ont fil ěntre les doigts. Au presque-commencement de ma vie, je t'ai perdu, toi avec qui je voulais la finir. La voix blanche et la colr̈e noire, j'ai eu beau t'appeler, tu ťais dǰ p̉arti, loin. Ta vie, minuscule tourbillon de quelques lunes et soleils, cessait l d̉e tournoyer, sur le rivage carrel b̌lanc et glac ď'un hp̥ital. Je fais le rv̊e que l'on nous redonne une poigně d'heures, ravies entre le tomber d'un jour et le lever d'un autre. Ce ne sera qu'un tout petit montent, le temps de refermer les portes de notre vie ensemble. Rien qu'une escale pour rattraper ce temps arrach,̌ et te dire l'aprs̈-toi, le sans-toi, la bǎnce c̉haque seconde de mes jours depuis ta vie suspendue... Poussir̈e d'homme est une parole d'amour, d'homme h̉omme, dans un ocǎn de perte et de chagrin. Ce rčit est le rv̊e fou de ces adieux, la mise en mots de l'insoutenable absence, comme un supplm̌ent d'amour lorsqu'on craint que la douleur nous prčipite dans la folie.
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